Опять истомой манят тополя,
в пуху распухшие и в месиве небесном.
Опять под тяжестью лучей отвесных
трепещет обнаженная листва.

Устанут щуриться, закроются глаза.
В траве пахучей скроешься от сна,
где на поляне, от безмолвья тесной,
повисла в соснах паутина песни,
где шелестит пропавшая весна…