Да! Я стояла на краю.
(А может, правильней-у края?)
И я жива. И я пою.
Дышу. Всё та же. И-другая.
Ещё пока люблю. Люблю.
Но боль уходит постепенно.
Нет, я её не тороплю.
Не подгоняю перемены
под график дел своих и снов.
Не бьюсь в истерике ночами.
Не повторяю глупых слов,
что прежде каждый день звучали.
Простила? Да. Ты слаб и слеп.
Таких прощают безвозвратно.
Твой дом теперь не дом, а склеп.
А разве в склепе жить приятно?
"Не отрекаются, любя..."
Не отреклась. Но отпустила
и-перестала ждать тебя.
Есть у любви такая сила:
на всю оставшуюся жизнь простить.
Простить, поставив точку.
Простить и не тонуть во лжи,
и не выстраивать цепочку
вопросов горестных: "За что?
И почему со мною это?"
...Ты кто такой? Уже никто.
Зима убила наше лето.
Я знаю, как тебе живётся-
тебя не любит больше Солнце.

• 
• 
•