По пригорочкам бродят дождики.
А на кладбище у реки
ежевикою,
подорожником
прорастает душа в стихи.
Тихо-тихо плывёт туманами
над покосами, над жнивьём.
И не поздно ей.
И не рано ей.
Сквозь берёзовый окоём
льётся ровным, живым дыханием.
И дрожит на ветру свеча,
что под утро зажёг «за здравие»
над болотами Иван-чай.
Будьте здравы в своём безвременье
даже те,
кто обрёл покой –
хоть цветком, хоть кустом, хоть семенем
породнившись с сырой землёй…
Прорастая босыми душами
/ и корнями /
в земные сны,
вы готовы всю ночь подслушивать
наши вздохи...
О, как чисты
голоса из иной обители!
Став отныне живей живых,
наши ангелы и хранители
дарят шелест своих молитв.
Берегут,
осеняют…… чествуют
каждый стих наш и каждый шаг,
чтоб касаньем крыла небесного
на земле помогать дышать….