[B][FONT=Geneva][COLOR=darkblue][SIZE=+1]В жалобной книге
Господа Бога
несколько строчек, неровный почерк,
что-то о том, что ещё немного,
и жизнь превратится
в скопление точек,
над i и над прочими, по алфавиту,
в финалах романов и предложений.
А снизу - виза:
- Малыш, да иди ты... Ведь вас миллионы, войди в положение...

И больше ни слова,
неделю с лишним:
молчат телефоны, вертится шарик,
взрываются бомбы и зреют вишни,
но девочка в этом во всём не шарит,
глотает Black Label и морщит носик,
читая по-новой его отмазы -
да вроде она ничего и не просит.
По крайней мере, чтоб всё и сразу.

Она засыпает.
Ей снится Вечность
и этот,
пропахший небесной манной,
в заоблачном офисе, что на Млечном.
И так его жалко,
что даже странно.

А он
осторожно садится рядом,
уставший от дел
"безупречный профи",
и думает:
- Небо... Оно мне надо?
Я лучше сварю ей сегодня кофе.[/SIZE][/COLOR][/FONT][/B]
*** (c)

• 
• 
•