То, что любовь – беда, а не награда,
Я понял поздно – на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо-
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох,
Жалел себя, и все казалось – сдохну,
И подыхал.
И все - таки не сдох.

…Земля мала, и – круглая, как блюдце.
Круги всё Уже, как я погляжу.
Настанет день – и все они вернутся.
Вернутся все...

И что я им скажу?

А.Макаревич