Всё, что мы можем оставить себе на потом из сейчас- это память. Всё из того, что нетленно, неотступно, неизменяемо и не прикупить ни за какие деньги. Память о том, что делало нас счастливыми. Как янтарные бусинки , сверкающие на пересвет, в каждой из которой случайность или предначертание сюжета- лишь только фрагмент на нити жизни, что как чётки можно перебирать с улыбкой , когда случаются серые дни. То, что будет в этой капле, что станет ею, обогреет, застыв в терпкой смоле случившегося, творится здесь и сейчас. Можно не думать об этом, можно позволить себе быть немножко глухой, слепой и чуть чуть равнодушной. "Сейчас не могу, я устала… Наверстаю завтра"… Но я заметила, стоит только позволить себе это раз , как просится два, как следует три, как сердце незаметно потихонечку покрывается слюдой себящажения \ не говорят так, я знаю\. Ты раз за разом откладываешь нежность, улыбку, взгляд, звонок на потом и однажды с грустью обнаруживаешь, что это потом так и не наступает, а ты становишься всё равнодушней и черствее…

И бусинки из янтаря мельчают, мутнеют и потом их уже не так приятно перебирать.
А бывает даже больно и стыдно.

Дай бог мне силы не дойти до инвалидности души вот в этой погоне за местом под солнцем…

Я сегодня немного устала, но..
Подойди ко мне поближе,
коснись меня,
обними, не отпускай…
Я так давно тебя люблю.

• 
• 
•