Почему-то боги, ответственные за меня там наверху, поступают со мной, как с больным, выдавая счастье дозировано, редко, и непременно под роспись главного врача. Предсказать время выдачи невозможно, можно только маячить в стираном больничном халате в коридоре, прислушиваясь к бряцанию шприцев в процедурной, загадывать на цвет помады дежурной медсестры, вспоминать прошлое и улыбаться.
Подготовиться к ощущению счастья нельзя, это случается всегда неожиданно и каждый раз ошеломляет. И, конечно, думаешь, что уж растянешь его теперь до следующего раза, не растратишь сразу. Черта с два.
Очень скоро собакой с наивным взглядом тянешь морду кверху - еще, сестричка, а то помру. Но она холодна и с журналом выдачи.
(с)