Когда говорит мне:
'солнце мое,привет',
я отвечаю брызгами
счастья из глаз.
То ли смеяться от этого,
то ли слезьми реветь,
то ли прощаться с крышей,прямо здесь и сейчас.
Он говорит так мало подобных слов,
и настолько редко,
что цены им не подсчитать.
Он безжалостный,нежный,
и сдержанный птицелов,
его силки мне дороже неба,надежней щита.
Я б за ним и в Сибирь,и к тетке в деревню,в глушь,и в разведку,и гири пилить,и чинить провал,но не вынуть,
не вырвать отравленную иглу:мысль,что он никуда,никогда,ни за чем меня не позвал,и так тошно от этой мысли-хоть посуду бей,
хоть на лампу вой,но
все чаще смеюсь:а что,результат все равно один.Закаляю сталь:говорю-не тебе,не с тобой,не твой,
и никаких чудес не предвидится впереди.
Ах,какой металл получается-
зашибись,потому и прутья в клетке моей крепки.
Он говорит 'солнце мое'-
и я не хочу ни вдаль,ни ввысь,только на сгиб долгожданной теплой его руки...

• 
• 
•