[COLOR=lilac][SIZE=+1]"В последнюю осень уходят поэты"...
и кружат стихи журавлиною стаей...
уходят так глупо, уходят нелепо -
туда, где грехи за грехи отпускают...
И жить бы не кашлять, да мир слишком тесен,
а морфий и спирт ставят жирную точку...
как много ещё недописанных песен...
как много ещё незаконченных строчек...
О чём эти строчки уже не расскажут?
Что губит очко, а не покер с тузами?!
Что черти хватают всё то, что ты нажил,
а ангелы душу выносят с дверями...
А может быть проще - о водке, о бабах...
Что спел бы с душой, а скулишь по-собачьи...
О том, что дорога милее в ухабах,
где пьяный ямщик режет вены и плачет...
Уходят поэты... из осени в осень...
а бабка шальная пригрелась под солнцем...
и знает паскуда, что были бы косы,
а пара тверских отморозков найдётся...
Не спите, Бабуля... победа не скоро...
косите навылет... удачной охоты...
всё меньше поэтов, всё больше танцоров,
которым так часто мешается что-то…

Павел Покровский[/SIZE][/COLOR]

• 
• 
•