Прочитала. Осмыслила. Домыслила. Подмяла под ранее слышимое. А уж сознание развернуло все привычным мне ракурсом и без моей уже помощи. Полученная картинка огорчила. Сделанный вывод - почти убил. Лицо вытянулось. Шутки увяли. Пыталась скрыть - безуспешно. Пришлось выложить всю цепочку моих умозаключений. В ответ - смесь гнева, досады, сарказма. И на десерт, своя собственная, что и подразумевалось (и не подразумевалось) автором. И я увидела свой вывод, лежащий на обеих лопатках. И таким он мне жалким показался и никчемным, и безотносительным к истине, как и все то, что рождено домыслами.

Мы не то, что думаем. Мы - не наши мысли. Тот, кто говорит, что узнает все о человеке по его мыслям, по написанной им фразе, тот глупец. Большинство (если не все) наших мыслей - это мусор. Он мешает нам увидеть то, что важно.
Момент. Здесь и сейчас. Вот что важно. Ведь каждый миг что-то происходит. И каждый миг окрашен определенным чувством. Каким? Вот и распознаю, как только перестану громоздить вавилоны (нет, не НА голове))) - В голове.