У моего друга был дед. Пре-прекраснейший старичок! Жил он в украинском селе около железной дороги. Такой мозолистый трудяга старой закалки, имеющий часы с кукушкой и пару полок пожелтевших книг, где стояли Серафимовича "Железный поток", "Рагром" Фадеева и, конечно, "Тихий Дон". Все были изрядно зачитаны...
Так вот, в праздники дед выпивал. Бутылки были не как в украинских фильмах - литровые, а наоборот, маленькие с узеньким горлышком. И подслеповатый дед наливал себе по звонким булькам ровно как всегда. Пил немного, но с душой. Дойдя до определенной кондиции дед заводил свою "песню" о жизни. Впрочем, к чему весь мой рассказ...
Дед говорил много, что говорят люди его возраста внукам. Но наказывал не долго, уходил в себя, в молодость...
-Эх,- говорил он - мне бы полвека назад промотать.
Ведь жил не так как хотел, был не тем кем хотел! Э-эх!
-А кем ты хотел быть, дедушка,-спрашивала его я
-Машинистом
-А кем был?
-Э-эх, машинистом, внученька, машинистом!

Долгие годы, вспоминая наши посиделки, я не могла понять такое недовольство своей судьбой. Но диалог этот помню. Иногда мне казалось, что это белиберда выпившего старика и, что я зря тужусь разгадать тайный смысл этих слов. Но все чаще с годами вспоминаю деда и его мудрость.