То ангел она, то стерва.
Торчат оголённые нервы.
Готова убить от злости,
потом воскресить опять.
И нежно любить - лелеять,
разумное, доброе сеять,
ластиться, урчать от счастья,
и в промежутках летать.

А жизнь ей поставит подножку,
подарит дырявую ложку,
и усмехнётся игриво -
не жалко такого добра.
И вновь она станет стервой,
последней, а может быть первой.
И боль прольётся стихами,
и грусть упадёт с пера.

А может она и не стерва,
хотя и не ангел, наверно.
Ей просто ужасно больно,
когда её предают.
И плещется равнодушье.
И не понять, что же лучше:
любовь, как игра без правил,
или холодный уют.