Его боль в груди стала привычным делом для него.. Он уже не мечется от приступа паники, смерть ему уже не страшна, он с ней свыкся.. Он осознает, что в определенный момент его жизнь остановится. Он рухнет в туже минуту, как только оно перестанет биться.. Где это произойдет? На ступеньках автобуса, за рулем автомобиля, или во время утренней прогулки? Не важно. Важно другое, это произойдет...
Его мысли полностью поглащены совсем иными проблемами.. Он не успевает завершить начатое.. Еще так много нужно сделать.. Он мечется, планирует, пытается, но времени катастрофически не хватает.. Он завидует беспечно сидящим в парке людям, ему хочется забрать у них то время, которое этим людям уже не нужно..
Понимает, что многое в жизни сделано было не совсем правильно и в меру.. Жалеть не может о совершенном, не до этого.. Мимо проплывают люди, старые и новые знакомые, но они почему-то для него представляются лишь одной, большой и общей массой серого цвета.. Он практически не испытывает чувст к этой с шумом перемещающейся материи.. Лишь изредка, среди практически однородной массы что-то мелькнет, подавая надежду его душе, но тут же исчезает в той же губительно-серой массе..Искры гаснут, их увлекает поток пошлости, грубости, злословия и бездарности..
Он пытается найти выход..Найти опору.. Безполезно, все плывет в ритме вселенной.
А совсем недавно он для себя отметил, что в аналогичной ситуации все, кто в находится в сером потоке .. И он в нем, если смотреть со строны чужими глазами.. Ему стало страшно, вот от этого ему стало страшно..
Как так? Почему? Он этого не желает? Он не будет серой массой...

• 
• 
•