Наружный градус падает подстреленной птицей, солнца все меньше и меньше, день стремительно короче, ночи все длиннее и зябче, а я никак не могу себя уговорить убрать летнее.
Это каким-то образом сродни предательству.
Дурацкое, на самом деле, ощущение, как будто стоишь у окна и неистово ждешь того, кто улетел, но обещал вернуться....