Световой день катастрофически уменьшается, тает, как мороженое в горячем кофе. В девять вечера уже сплошная темень, бывает выглянешь в окно, а там чернее черного, как будто кто-то налил чернил или гудрона. Хотя нет, гудрон он теплый и пахнет разгоряченным, обнаженным городом, полуденным зноем - сухим и терпким, а ночи нынче высокомерные, холодные, отстраненные, им нет до тебя дела, вовсе нет никакого дела, нальют чернил и все - пиши, что хочешь, как хочешь, где хочешь, кому хочешь. Вдруг дойдет, долетит, отзовется, попадет в самое сердце, в десяточку.

Пишу, стучу подушечками пальцев по клавиатуре, выбиваю свой ритм утомленного и выстраданного "та-рам, та-ра-рам...", играю свой мотив размашисто, разухабисто, местами дерганно, нервно, ошалело громко, а потом замираю, утихаю, останавливаю время, прислушиваюсь к сердцу: не больно ли, не слишком ли больно?

Странная эта штука интернет. Вроде ты есть, а вроде тебя и нет. Туман, мираж, марево, фата-моргана...