Моё обычное письмо полно простых строк о том, как умеешь ты сберегать все поцелуи, которые оставляю, которыми усыпаю твои доверчивые, беличьи пальчики. Но где ты хранишь свою тайную золотую сокровищницу, в которую ссыпаешь мужские, радостные поцелуи – ты до этого времени не показала...
И потому пишу тебе простые слова, что когда ищу её – почему-то упорно нахожу руки, что пахнут апрельским дождём, плечи, которые поют лунную песню нарушенного одиночества, груди, которые превращаются в первые утренние бутоны, с капельками мерцающей, живительной росы на сосках, и губы, твои припухшие, как сегодняшний неожиданный туман, горьковато-смелые губы...(с)

• 
• 
•