Они прощаются по-своему. Кивком. Улыбкой. Жестом вскользь.
Потом хоть плачь ему, хоть вой ему, толкуй о сотне явных польз,
Но ни одной иметь не хочется. Ни ей, ни, кажется, ему.
Ты предрекала - что ж, пророчица, лакай предвиденную тьму.
Слова цедила неуверенно, мечтая втайне, чтобы враз...
И докажи, что не намеренно сплетала сеть из липких фраз -
Да кто поверит... Слишком, глупая, прозрачно все, и - на виду.
...Смотри, девчонка носом хлюпает, клянет его, судьбу, беду...
Ну, ты, скажи, довольна? Нравится? Скривишься из последних сил:
«Стихи сбываются, красавица...»
Но, сука, кто бы их просил...