8)
Слушаю ностальгическую музыку моей юности... Творение стихотворное, уложенное на странную музыку моего товарища, собутыльника и... звезду местного разлива.
И возвращаюсь... возвращаюсь в свои 20 лет, безденежные, голодные, устремленные к невозможной безмятежности и такие теплые и яркие!
Парадокс, господа... Тогда я была счастливее и богаче внутренне, чем сейчас. Тогда я могла влюбляться, оставлять голову дома, выходя по ночам гулять на улицы маленького, тогда еще любимого, города. Врать по-детски маме. Обожать и дорожить друзьями, скучать за ними, дурачиться, купаться в ночном фонтане под местным домом культуры прямо в одежде и ... жить. Могла мечтать. Писать стихи. Прощать. Забывать то, что мешало летать... Довольствоваться напитком "а-ля Бабушка" сомнительного качества и табачным извращением под названием "Ватра". Ну, если повезет, то "Космосом". Засыпать под Дженис Джоплин в пьяном угаре и просыпаться под Джимми Хендрикса с диким похмельем. И не взрослеть. Не думать, что будет потом. Жить настоящим, довольствоваться теми радостями, которые есть. И, о.... я была счастлива. Да. Бесконечно.

Но испорченная вечностью моей карма... она дышит в затылок и толкает мою животную сущность на безрассудные поступки. И вот... я здесь, и я пишу. Предательский узелок где-то в области сердца жмет, сдерживая, разорванную в пух и перья, мою действительность.
Ничего и никого. Все разменяно на сомнительный комфорт и достаток. Как-то так. Полная абстракция от себя самой. Разрушены мосты, забыты слова, связывающие наши ночные хмельные разговоры в только нам понятные философские дебри.

Я... застряла в попытке оторваться от земли между двух миров.
Я... хочу опять родиться женщиной.
Я... хочу прожить снова то человеческое счастье, которое до сих пор согревает меня изнутри. Пусть остались одни тлеющие головешки от яркого костра, но я его помню...

Моя старая гитара... Где ты?
Хочется писать словами из песен моего старого друга из юности... Нет, хочется петь. И я подпеваю, слушая его... :smoke:

• 
• 
•