он крутился словно вихрь, он представлял себя настоящим винтом от вертолета, но он выл в своем неистовом кружении, как воет старая собака потерявшая последний клык. Он кружился из последних сил, руки бились о стены, но он не замечал боль, он старался взлететь, в последний раз... Почему его лишили возможности летать, почему вершители судеб так непреклонно отобрали крылья когда он был на земле? ему было бы намного приятней умереть падая, увлекаемом притяжением в штопор. И от бессилия рвало , взрывало снарядами душу, слезы были кровью ран его сердца, реки крови. Что ему было делать дальше - он не знал, кружился со всей неистовостью, как в последний раз, как будто после уже никогда не будет, чтобы упасть, как загнанная лошадь и умереть в конвульсиях, но хотя бы на секунду оторваться от земли и почувствовать невероятное чувство полета и свободы в необъятном океане воздуха, ощутить себя как дома, потому что воздух стал его братом а облака сестрами. Его забыли, он потерялся, ошибка... и последний неистовый вихрь.

• 
• 
•