Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят. То от скандальной пыли,
то от того, что когда-то они любили...
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор,
словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды,
индекс терпения, степень"пошло все к черту...",
свой человечек в памяти перечеркнут...
Так что не видят. Не знают чужих ошибок.

А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый.
Опять надно. Думать о прошлом,
скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая на колени...
Это так глупо, что надо бы перестать,
вдруг задержаться,пусть даже у самой двери,
вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все тезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть,и потерять однажды...
В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны......