[I]Мне не спится в день холодный,
В теплый тоже не могу,
Весь в поту поэт народный,
Стих кропает благородный,
Ну а я все на бегу.
В час ночной, когда природа
Спит, как сытый спит сурок,
Я творю. И год от года,
Позабыв про непогоду,
И свою больную ногу,
Я с упорством скотовода
Укрепляю силу строк.
Месяц вылез из тумана,
Я хожу, топчу паркет,
От кровати до дивана
Это тут моя нирвана -
Путь длиною в десять лет.
Слово к слову не подходит,
Ну и ладно, не беда!
Мысль то входит, то выходит,
Стеб дорогу переходит,
Глупость тоже рядом бродит
Эта дама - навсегда!
Накропал я много строчек,
Их уже не сосчитать,
И сейчас, наставив точек,
Запятых и прочих, прочих,
В полутьме бессонной ночи
Я скажу вам, между прочим,
Ни к чему теперь скрывать,
Что пишу не услаждать
Свое низкое тщеславье
Видеть имя под заглавьем.
Просто ночью, в тишине
Кто-то помогает мне
Лень свою преодолеть
И не надо мне корпеть!
Голос шепчет мне на ухо
И его слова со слуха
Я пишу. А утром - сонный
Безгранично удивленный
Вижу, что со всем согласен,
Взор становится мой ясен,
И как чудо откровенья
Не всегда стихотворенья
Не всегда красивой прозы,
Но как будто без склероза
Строк причудливых сплетенье
Отдаю на суд с сомненьем,
И всегда с большим волненьем
Жду что скажет мой судья.
Это он, и ты, и я.
(с)[/I]

• 
• 
•