На ночь - стакан молока, ложка мёда, стих…
Утром – стихи, чашка кофе и бравый марш…
День затаился за шторой, почти притих,
сам по себе… - он сегодня совсем не наш…
Солнце приветливо щурится… А скворцы
так суетятся, что впору писать пейзаж
красками новыми… Где-то трамвайчик – «Дзынь»…
День полусонно вздыхает, опять не наш…
Слишком почтительно в доме молчит звонок
/то ли меня бережёт, то ли просто блажь/…
Помнишь, искала слова? – даже сбилась с ног…
День улыбался насмешливо: «Я – не ваш»…
И забываюсь, верша сто ненужных дел.
И прогоняю привычный ночной мираж…
Странный, до одури странный сегодня день.
Что с него взять-то?.. Он прямо с утра – не наш…
(с)