[B]Пишет .Кайлиана.:[/B]

[I] Про огни городов и безоблачную погоду.
Тебя потчуют этими сказками год от года,
А ты смотришь на серый мир, дождевую воду -
Подреберье сжимает болезненный вечный спазм.
Ты рожден здесь, бессердечной судьбе в угоду,
Плюнь на свои мечты и свою свободу,
Влейся в поток, омертвей же, прочувствуй моду,
А, если встретишь зло - отводи глаза[/I]

[B]Пишет Kathelin Shatowillar:[/B]

[I]...А если ты стоишь и вовек не отводишь взгляда,
Отковав свой клинок в не тускнеющем горне грез,
И готов биться всмерть за себя и за тех кто рядом -
То наградой тебе будет вечное море звезд.[/I]

[B]Пишет .Кайлиана.: [/B]

"То наградой тебе будет вечное море звезд."

[I]... Отражение в лужах и битом стекле бутылок.
Ты приходишь домой, забиваешься в угол, дрожишь.
Этот мир безразличен к добру, безнадежен, зыбок.
Это бой. Тот, в котором ты не победишь.
[/I]
[B]Пишет Kathelin Shatowillar: [/B]

"Это бой. Тот, в котором ты не победишь."

[I]Но по-разному, знаешь, хотя и подписан болью
Неоконченный список пустых и ненужных жертв,
Тот кто принял однажды перчатку и вызов к бою -
Всяко лучше, чем трус, отсидевшийся в блиндаже.[/I]

[B]Пишет .Кайлиана.: [/B]

[I]Только трус добредёт после боя к родному дому,
Выпьет кофе, закутавшись в плюшевый тёплый плед.
Будет [B]жить[/B]. И не вспомнит о том, что тому - другому -
Остаются отчаянье, ненависть, боль и смерть. [/I]

[B]Пишет Kathelin Shatowillar:[/B]

[I]И полынью горчит неслучившаяся победа,
Когда пули дробят мерзлый воздух над головой.
Чтобы кто-то пил кофе, укутав колени пледом,
Кто-то должен стоять на передовой.
Кто-то ветру навстречу кровавую грудь раскроет,
Оставляя несмелым надежду на светлый мир.
И хотя его вряд ли когда назовут героем,
Лишь такие как он - вправе зваться средь всех людьми.[/I]


[B]Пишет .Кайлиана.: [/B]
[I]
Только толку от этих имен, благородных званий,
Если кончился мир, оборвались судьба и жизнь?
Зло нельзя победить. Зло - лишь тысяча изваяний,
По подобию-образу выделанных людьми.
Оно тянется змеем, червём проедает души.
Чем ты лучше, сильнее таких же, как ты, пустых?
Когда пули свистят у виска - начинаешь слушать
То неслышное тиканье алых часов в груди.
Они меряют время. Ну, сколько тебе осталось?
Ты почти что прожит, тени скалятся за спиной,
Ты сжимаешь клинок. Не поможет. Какая жалость!
Ты же сам так хотел. Так иди же на смерть, "герой".[/I]

Сто лет такого не было...

• 
• 
•