Пулю в сердце, навылет. Я хотел вас убить молодым,
За живую, живущую в ваших пуантах свободу,
Отомстить вам за то, что вы выбрали танец с другим,
Мне оставив года вспоминать и стареть вам в угоду.

После вас ничего! Вы легко выжгли девственный лес,
В изможденной земле еще помнят исчадие жара,
Ваших искренних чувств эксцентричный пленительный бес -
То ли мой Прометей, то ли все же небесная кара.

Птица Сирин с плеча мне поет песню близкой беды,
Вспоминается все, от начала до веской измены,
Был ли счастлив я? Нет! был сектантом, рабом красоты,
Был ли счастлив я? Да, как ступивший на остров Сирены.

Мой расчетливый шаг вас просил посетить небоскреб,
Здесь, под сферой небес, вы исполните прихоть убийцы,
Тридцать два фуэте!.. И не стойте, как вкопанный столб,
В вашей повести текст занимает не больше страницы.

Взгляд холодный, как сталь, вы всегда были сильной внутри,
Начинаются па: десять! двадцать мне кажутся свинством,
Тридцать, тридцать одно, тридцать два... Тридцать три?!
Боже, я вас люблю! Будьте прокляты. Выстрел! Убийство.
с