Я в этих письмах каждой строчке верю,
Но все же часто думаю о том,
Кто для тебя распахивает двери
И подает на вешалке пальто.

Он ходит где-то рядом,он спокоен,
Стихов тебе не пишет,не грустит,
Заговорит когда-нибудь с тобою,
И яблоком случайно угостит.

В трамвае переполненном однажды
Уступит место,ты кивнешь в ответ,
Он умный,он особенный,он каждый,
Кто мимо шел и обернулся вслед.

От этих писем я теперь завишу,
Я верю им,мне некого винить
Но так боюсь всего ,о чем ты пишешь,
О чем сама не знаешь,может быть.

С.Довлатов

• 
• 
•