Путь к любимой проделав неблизкий,

Сумасшедший, сорвиголова,

Он ушёл от неё по-английски,

Про себя повторяя слова:


"Ну и пусть. Я найду себе краше".

Так и сталось. Нашёл он..., нашёл.

Были Светы, Мариночки, Даши.

Ни одну он из них не прошёл.


Был он с ними и нежен, и весел.

А когда возвращался домой,

Над вином низко голову свесив,

С грустью думал о той дорогой.


Ночь спускалась отмеренным сроком.

Мысли рвали - то "против", то "за"

И катилась вселенским потопом

По щетине скупая слеза.


Годы шли. Становились привычным.

И работа, и дом.., и тоска.

Даже, что-то наладилось с личным,

Но, не с той, что была так близка.


Её фото, подобно иконе,

Он хранил в самом дальнем углу,

И тайком от жены на балконе

Целовал сквозь табачную мглу