я тебе задолжала наверное сотню звонков,
и все мысли не вслух--бесполезная горькая муть.
провода поглотили несметную армию слов.
мой хороший, прости, в ноябре я к тебе не вернусь..

Не вернусь и потом, все пеняя на статус друзей.
и ноябрь пройдет и наступит такая зима,
что весь город накроет печальная белая тень,
в сизый траур одев подворотни, людей и дома..

И я буду стоять, пряча руки в карманах пальто,
чтоб случайно забывшись, тебя, мой родной, не обнять.
наши встречи с тобой--черно-белое псевдокино,
но, ты знаешь, я вряд ли решилась бы что-то менять..

и я буду идти, зябко кутаясь в розовый шарф
переулками долгими наших прогулок с тобой,
будет город дремать, как забытый старьёвщиком скарб...
Если я не твоя, почему ты по-прежнему мой?

• 
• 
•