Кто такой Эд Македонский,
что вы знаете о нем,
разве то, что стихоплет он,
не имеющий диплом.

Что стихи свои слагает
из простых обычных слов,
потому что как не знает
он ни правил, ни основ.

Просто так берет и пишет
обо всем, что есть на свете,
а кто хочет, тот услышит,
прочитает и отметит.

Пусть стихи его не блещут,
так сказать, высоким слогом,
у других они похлеще,
с эпилогом и прологом.

А его же слишком просты,
как кочан капусты кислой,
и по весу и по росту,
даже, может быть, по смыслу.

Ну, а все же так бывает,
и они кого-то тоже,
крепко за душу цепляют,
что мороз бежит по коже.

Попадая прямо в сердце,
исключительно и точно,
заставляя его верить,
что все это не нарочно.

Что все это не случайно,
не какая-то там прихоть,
а души поэта тайна,
что в стихах находит выход.

И летят они по свету,
удивительно и просто,
и, глядишь, уже их где-то,
про себя читает кто-то.

И, вникая в саму суть их,
слово каждое смакуя,
он на память их заучит,
душу близкую почуяв.

Понимая, что сей автор
от тщеславия далек,
и не делает он ставку
на бессмертность своих строк.

Но старается, как может,
не жалея головы,
для него ведь нет дороже
тех, кто с ним одной крови.

Кто порядочен и чуток,
не крича об этом громко,
но в любое время суток,
по звонку придет на помощь.

И обнимет и поддержит,
пожелает не болеть,
пусть и разные по вере,
человеки на земле.

Но для Господа здесь все мы,
одинаково равны,
человеческое племя,
человеческой страны.

Вот для них слагает Эдик
свои скромные стихи,
ну и что ж, что стихоплет он,
зато пишет от души.