Мужчин было двое. Она - одна.
Первый - натянутая струна.
Зеленоглазый, с жёстким прищуром,
Взгляд недоверчивый, чуточку хмурый.
"На поводке вас держать всех нелишне."
Слова выплёвывал косточкой вишни.
Сдержан и холоден так был всегда,
Что ей казалось, он сделан из льда.
Самое лучшее, что он сказал:
"Немного привык к тебе." Дальше - вокзал.
Поезд, который увёз на неделю.
Неделя и месяц давно пролетели.
Вестей никаких. Ни хороших, ни злых.
На память остался ей вот этот стих.
Что я могу рассказать о втором?
Ласковый, чуткий и к людям с добром.
Мягкий, уступчивый. Чуть что - "прости.
Только останься. ты так не шути."
Мир и её встречал нежной улыбкой.
"Родная, я счастлив. Но счастье так зыбко.
Хочешь, возьми всё, что есть у меня."
Она ничего не хотела принять.
В узел тугой давно связаны нервы.
Нужен другой... Бросивший... Первый...

• 
• 
•