Не пишется снова, хоть что-нибудь сносное,
о ветре с дождями, что мимо летят,
о листьях, сожженных кострами и осенью,
о талой воде для замёрзших утят.

И я расстаюсь с запятыми и точками,
ни правил, ни снов, ни себя не щадя,
чтоб самыми нежными, лёгкими строчками
дойти, долететь, добрести до тебя.

Приду пусть не вовремя. Поздно ли, рано ли...
Любви не прося ни на век, ни взаймы.
И стану теплом меж оконными рамами,
Чтоб дом твой согреть от нападок зимы.

Влечу к тебе воздухом праздничной улицы,
В накидке из синего ветра ворвусь.
И лёгкой прозрачною странною путницей
Умчусь, забирая с собой нашу грусть.

• 
• 
•