[SIZE=+1][COLOR=darkblue]И все таки песок просыпается сквозь пальцы, даже если подставлять руку снизу, что словить те писчинки , которые выпали и заново поместить их в первую руку... все равно они потихоньку будут падать на землю, а там, уже не найти среди сотен тысяч других именно те , что выпали из руки....
А чего собственно я хотел, это все жизнь, со своими поворотами, своми ударами, своими крутыми поворотами, которые выбрасывают из уже накатанной колей. Хочется, порой , на все махнуть рукой и отдатся высоте, но правильно ли это?...- Конечно же нет. Мы воины, светлые и белые , которые стоят на белых и черных клетках. Но мы меняем цвета, то черные мы то белые , то на черной клетке то на - белой. Но однажды, оказывается так, что мы становимся черными и на черной клетке- вот именно в эти моменты нам нужно очень много сил что бы сделать шаг, уловить тот порыв ветра , который поможет переместись... сдвинет нас сместа. Но этот порыв нужно еще услышать...Находясь в таком состоянии и слушая тишину мы начинаем понимать всю глубину одиночества , ту глубино свободных, и почти чистых мыслей....
И лезут в голову мысли что лутше, сдесь и сейчас или нарисованное собственными разноцветными крассками чернобелое прошлой. Уж никак нет!!! Надо двигатся, отбиваться. не терять сил, но это , порой, трудно. НАчинает играть с ними пустота, которая немного живет в каждом из нас, и когда нам приходится чувствовать одинносчество она особенно прогресирует...[/COLOR][/SIZE]

• 
• 
•