Может быть... Все может быть...
Может, все еще вернется,
только прожитая жизнь
гулким эхом отзовется.

Позвонишь вдруг, скажешь:
– Здравствуй.
Это я... — Я промолчу.
– Помнишь, ты хотела сказку?
– Нет, спасибо, не хочу...
Знаешь, мне уже довольно
теплых, но фальшивых фраз...
– Ну прости, то я невольно.
Знаешь, думал я о нас...
Ты права: мне был неведом
мир твой. Свой я потерял.
– Нет, убил.
– Себя я предал.
Я ведь только и желал...
– Помолчи!
– Нет, ты послушай.
Я люблю тебя!
– Нет, ты
любишь образ, что придумал,
и вложил в него мечты.
Я ж реальна. Ты не можешь
отличить, где явь, где сон.
Может быть... Но ты ведь любишь
лишь мечту, что ты влюблен!
Уходи. Не надо больше
говорить о чувствах мне.
Вспоминай меня, коль хочешь,
только лучше пусть во сне...
– Хорошо. Будь все как будет.
Я уйду. Без лишних слов.
Знаю, что меня избавит
от томительных оков...
– Стой! Не смей! Ведь ты, я вижу,
загоняешься в силки!..

Тишина. Лишь только слышу
в трубке мелкие гудки...

• 
• 
•