Я убираю дни в огромный, черный ящик.
Их ворох никогда по полкам не сложить.
А память всё по ним, катается, как мячик,
А разум всё никак, не может рассудить.

Что прожито давно, то отболело вволю.
Пора уже на ключ, прошедшее замкнуть,
Но сердце отзовётся внезапно острой болью,
И пульсом по былому, начнет искать, в чём суть.

Я складываю дни, прощая всё, что было.
Простив, тех, кто обидел. Но, не простив, себя
За то, что на душе так много чувств остыло...
Я складываю дни, мгновенья теребя...

Надежда Чехова