Любовь - беспардонная штука,
Что ей твои планы, мечты?
Заходит, как рэкет - без стука,
Ломая замки и щиты.

В руке из терновника веник,
В другой - сыромятная плеть.
И ты, как весной шизофреник,
Не знаешь, куда себя деть.

Ты злишься, страдаешь, ревнуешь,
В глазах безнадёжный трагизм.
И сам же при этом кайфуешь,
Ну это ли не мазохизм?

• 
• 
•