Он не любил, но он был зол,
Что под руку её не вел,
Что не ему, садясь за стол,
Она дарила взгляды.
Он злился на себя за то,
Что для неё он был никто -
Не он ей подавал манто.
Не он стирал помаду.

Его костюм был строг и бел.
Он всё, о чём мечтал, имел,
Но ничего так не хотел
В своей богатой жизни.
И злился, что сейчас не он
Отвешивает ей поклон
И что не он услышит стон,
Летящий с губ капризных.

Он в гневе был и сам не свой
Следил за чьей-то там рукой,
Скользящей вниз, под стол, змеёй,
Где всё скрывали тени.
А он пил водку и молчал.
Он думал: Нет, он точно знал,
Что всё на свете бы отдал,
Чтоб те обнять колени.

Прокуренная тишина,
И лунный камень из окна.
Лишь где-то плакала струна,
А где, не ясно точно.
Полутрезва, полупьяна,
Прекрасная, прошла она
Под руку с тем, кто мог до дна
Испить её той ночью...
:smoke:

• 
• 
•