Избегаю встречаться взглядом,
И накручен–до ста считаю…
Эта Женщина снова рядом,
По которой я так скучаю.
Называю всё это бредом,
Продолжая кружить по краю,
И, невольно, за нею следом,
И мечтаю о ней… мечтаю.
А она, ничего не зная,
Всё уводит меня от дома,
Ведь чужая она… чужая…
Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу!
Сигарету опять ломаю…
Подойти бы… обнять… да трушу,
И теряю её…теряю.
А улыбка её беспечна,
Ведь не я для неё отрада,
И так будет, наверно, вечно –
Ей иначе совсем не надо
Потому что все стало прошлым
Безвозвратно-неповторимым,
Ах, каким же я был хорошим...
Ах, каким же я был любимым...

• 
• 
•