А Малевич закрашивал солнечный круг…

Сотни лиц, сотни губ, сотни рук, сотни глаз…
Зеркала…Пустота…И мечты идиота…
Оставаться собой, без особых прикрас -
Это тоже борьба, это тоже работа…
И слова – не в толпу, в невесомость, в мечту,
Словно в топку швырять, не боясь промахнуться,
И хватать на лету суть, и вновь в суету
Возвращаться, страшась ей вконец захлебнуться…
Сотни поводов и сотни глупых причин…
Вероятность победы один к миллиону…
Декаданс, сигареты, бессонница, тмин,
Выдох дыма и смех, на подобие стона…
Сотни губ, сотни глаз, сотни лиц, сотни рук -
Распознать бы свое, и с дороги не сбиться…
Крылья признак не ангела вовсе, а птицы…
А Малевич закрашивал солнечный круг…

• 
• 
•