Отболит. Перемелется. Сгинет.
И с утра ляжет снег. Белый снег.
Кружевной и узорчатый иней
нарисует зима на окне.
После долгих дождливых прелюдий
в мир нагрянет морозный сезон.
Выйдет солнце.
На улицу – люди.
Но и ты, и они – только сон,

тот, что будет когда-нибудь сниться,
в неучтённый, заброшенный час.
Погляди –
одинаковы лица
и бесцветность невидящих глаз.
И безвольные, узкие плечи,
и движение с целью и без,
и при встрече – молчанья.
И речи –
под свинцовою крышей небес.

Отболит. Зарубцуется даже.
У тебя. У меня. И у всех.
Мы шагаем, сестра, на продажу –
друг у друга имея успех.
А проснёмся –
и станем другими,
память тихо сыграет отбой…

Я не вспомню – какое нам имя.
Ты не вспомнишь – зачем я с тобой.

Не припомнишь ни фразы, ни слова,
из того, что твердила сто лет.
Мы обрывки чего-то живого.
А его самого – больше нет.

Что поделаешь –
время такое.
Отболит. Заживёт. И потом –
нас, похожих, оставит в покое.

В мире зимнем.
Холодном.
Пустом.

• 
• 
•