В южной столице погода готовится к дождю как к параду. Небо заволакивают тучи цвета тоски со стаями ворон, как ни странно молчаливых, чёрные пятна, безмолвно летящие над голыми ветками высоких деревьев, названия которых я не знаю. А потом гвоздь программы - дождь начнёт моросить по дорогам, постепенно превращаясь в ливень, будет создавать лужи, оставляя пятна на новеньких рендж роверах и Х5-ых.

В преддверии дождя много пишется грустного, много слушается песен лирических. Да вот только мы, дети солнечного города, не привыкли к нему, всё боимся его мокрых капель, скрываясь под тёмными зонтами. Он, как и вода из-под душа, которая смывает всё, даже самую мощную водостойкую тушь, очищает, смывает воспоминания.

Баку сегодня штормит. Однородная серая масса в тёмных куртках с бордовыми зонтиками (наверное, это писк нынешнего сезона) куда-то спешит. Так странно проходить мимо безликой толпы медленной походкой, пытаясь заглянуть в глаза, искать улыбку хоть у кого-то на лице в такой дождливо-штормно-иссиня-серый день. Так странно никуда не спешить в таком хаотичном движении толпы, так странно не быть ожидаемой.

Сегодня днём у неба началась истерика, оно разрыдалось у всех на виду, не так тихо, как обычно плачет по ночам. Накрыло прохожих своими слезами-каплями, а потом молчало весь день. По дороге в аптеку за очередной порцией корвалола я пыталась разговорить его, но оно только сильней хмурило брови-тучи, отражавшиеся в бездонных лужах.

Свет мой, расскажи, видно ль небо в твоём мегаполисе? А какое оно у тебя? Тоже грустное?

• 
• 
•