«Я в прошлом бою навылет прошит,
Меня механик заштопал,
А тот, который во мне сидит,
Опять заставляет — в штопор»

Тело.
Знакомый до каждого сантиметра, верный скафандр. Прошедший через столько переплетов, взлетов и падений, как в прямом, так и в переносном смысле. Хранящий тебя и запирающий.

Что ты? Благословение иль проклятие? Игрушка или тюрьма?
Чудесный инструмент для игры Бога в странном плотном мире?
Или затертый медный кувшин для заточения непокорных, когда-то всемогущих джиннов?
Или причудливое транспортное средство для любителей острых ощущений?
Или и то, и другое, и третье, и энное…?
Но чем бы ты ни был, спасибо тебе, мой дорогой.

– Как свалить из этого мира, понятно. Вопрос такой: «Куда сваливать? Какой мир собрать?»
– Похоже, пункт прибытия неизвестен. Иначе, какой смысл создавать то, что уже создано? Прыжок в неизвестность. Знать, где выпрыгнешь, неинтересно

Смерть – это единственная реальность, которая у нас есть.
Все, что мы видим – смертно, и потому иллюзорно.
Мы живем на огромном кладбище.
Но упорно стараемся не замечать этого.
До тех пор, пока она не похлопает нас по плечу.
Чтобы развеять иллюзии

[I]"Песнь о скафандре" Борода[/I]

• 
• 
•