[SIZE=+1][FONT=Times][B]Города, они очень подлые. Подлее некуда.
Сначала они добродушно подставляют нам свои узенькие улочки, чтобы мы, прячась в тени, смогли запечатлеть лучшие моменты в жизни. Они бесконечно щелкают на кнопку невидимого аппарата памяти и коллекционируют черно-белые фотографии, пропитанные самыми честными чувствами, а потом оставляют их себе.
Они помнят, где вы в первый раз взялись за руку, помнят, под каким балконом вы впервые поцеловались, помнят, сколько шагов от вашей любимой кафешки до машины, следы ваших шагов впечатываются в брусчатку старого города.
А когда сказка заканчивается, они сбрасывают с себя надменно-притворную маску культурного европейского города и плюют тебе в лицо, рвут самые ценные кадры твоей жизни в клочья, посыпая их осенней листвой, заливая их слезами неба. Они никогда не дадут тебе забыть. И уж тем более отпустить.
Они будут провожать тебя до дома, выжигая клеймо в памяти. Это так больно, что порой кажется, что кто-то пытается заклеймить твое тело. Они нарочно.
Ваши любимые места разочаруют вас. Подлые. Они наденут на вас теплые пальто, и укутают в большие вязаные шарфы, а потом простудят вас, поднимут температуру, заставят замолчать и сведут с ума, чтобы воскресить весной. Они убьют вас запахом мокрого асфальта и цветом морозных утренних будней, впихнут вам в руки кисть с палитрой, в которой лишь грязно-серый цвет.
Я хочу сбежать из своего города. Сбежать. Я трусливая? Нет, это они подлые. Не дают мне спать ночами.
[/B][/FONT][/SIZE]

• 
• 
•