Меня нет нигде. Ни в твоих «потом»,
И в «может быть» тоже, и даже в «завтра».
А небо рыдает замороженным молоком,
С накопленным с лета еще азартом.

Меня нет нигде, и не может быть,
В твоем телефоне зияет прочерк.
Мне не для тебя суждено прожить,
Парой невысказанных строчек.

Мне не в тебе догорать костром,
Из листьев, вырванных из тетради.
И все что будет еще потом,
Оно - без тебя и уже не ради.

Не ради наших прошедших зим,
Не ради тех не пришедших весен.
Я так устала от «Хиросим»,
И в лодке плыть без винта и весел.

Я так устала, ну кто бы знал.
Шепчу во тьму: «Раздели нас, Боже.
И больше с этих своих лекал,
Не делай таких же, как мы - похожих…»
c

• 
• 
•