Когда уста, привыкшие к злословью
Произнесут молитву к небесам,
И мудрый Бог доверчивой любовью
Меня простит, за что не знаю сам.

И станет все не нужным и не важным
И я пойму, что в нищете своей
Я НА ЗЕМЛЕ БЫЛ СЧАСТЛИВ ЛИШЬ ОДНАЖДЫ,
В те дни.КОГДА ОНА БЫЛА МОЕЙ...

Тогда я был безумным и беспечным,
Шальная кровь играла как вино.
Ее любовь казалась бесконечной,
И я не мог подумать об ином.

Но день, за днем растрачивая всуе
Я делал Ей больнее и больней,
И потерял любовь Ее святую
В те дни, когда Она была моей.

• 
• 
•